Morriña

Cuando llega el otoño y el paisaje se hace gris y brumoso, mientras la brisa del mar me llega con más frescura, es entonces, cuando llega la morriña.

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-Hay un rumor de hojas secas
sobre la mesa de mi cocina
y en la ventana un aleteo
de gaviotas ausentes.

Aún anhelan lluvia, a la puerta
las hortensias.

Huele a pan recién hecho
en un horno de olvido
mientras oigo el canto de los marineros
a través del mar del calendario.

Los gallos del alba cantan
tras la alarma de un móvil
y ya no reverberan las campanas
como lo hacían en el campo abierto.

Como el musgo al pie del árbol

en alerta

aún espero el aullido
de los vientos del Norte

La escritora.

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" La poesía no es de quien la escribe sino de quien la necesita"
Pablo Neruda

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(A Alberto Flecha)

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No escribo yo
lo hace, la otra que habita en mi,

oculta

en las junturas de mi encéfalo
tras la cornisa de mis ojos.

Yo la acecho, la saqueo,
la desnudo,
hasta que ella toma mis manos
de las muñecas a la punta
de la uñas

y va trazando
palabras secretas

en idomas secretos

extraídas de algún lugar
aún mas secreto

y mientras adquiero mi botín
permanece ajena a mi codicia.

Cuando me lean
no me busquen a mi.

Reconózcanla a ella.

Los tesoros del agua.

Con este magnífico poema participó Pilar Verdú en la Publicación que la Unión Europa editó para ilustrar el Concurso de Poemas para la EXPO de Zaragoza (2oo8), en compañia de otros grandes poetas. Su poema fue traducido al inglés y al francés

Su exquisita sensibilidad y la fuerza y sencillez característica de sus poemas se pone de manifiesto en este titulado:

FIEBRE

Por las venas de Europa
la sangre transparente
se afina y se envenena
en los surcos dormidos.

Cuando el hombre calibre
la herida de la tierra
que no es sino la suya,
refrescará sus campos y sus labios
como hace con la frente de su hijo:
con agua limpia, fresca, mesurada.

Entonces sanará la fiebre a todos.

(Pilar Verdú)


Ojalá ese momento llegue pronto.....

Para más información podéis visitar la
página:

http://www.poesiapura.com/expo.pdf.

En la fotografía "Barca de Agua" (La Malvarrosa)

Silencioso Agosto.

Tras mi ventana ya no se escucha el delirio del tráfico. Gravita en el aire una extraña calma. Han enmudecido las cigarras que cantaban anoche y tampoco hoy hay trinos de pájaros ni vuelo de gaviotas. No se mecen los áñamos ni hay susurro de palmeras. Los estudiantes han regresado a sus casas. Es un domingo quieto, tampoco pasea nadie en bicicleta o juega con su perro y el estridente sonido de las obras ha concedido una tregua.

Quizá es el instante de encontrar la Presencia.

Y ahora nada más
ya sólo quiero
estar conmigo a solas.
Condensarme entre los límites
que abarcan mi contorno,
recogerme en las paredes de mi carne
establecer la estrategia del silencio
y adensar esta tregua entre mis manos.

Reconozco mi yo y lo circundo.

Soy el aire que reside en mi caja torácica
soy el canto que entonan mis entrañas
soy átomo,
soy célula,
soy embrión
la parte ínfima de un universo inabarcable
y soy también
la plenitud abarcándome.

Mila Villanueva.

Xavier Frías Conde. La sensualidad hecha palabra

Parece estar tocado con el don de las lenguas, aunque se expresa en gallego, no se le resisten, el inglés, el sardo, el catalán, el portugués .....

El encuentra esa nota oculta en el timbre del lenguaje, ese giro que le da el toque de gracia llega al alma de lo que cada escritor quiere decir; es por ello que su labor tanto como poeta como traductor es siempre inmejorable.

La sensualidad es otra de sus características, así lo demuestra en estos poemas que os transcribo, esta vez en catalán:


I

T’estimo,
només t’estimo
i no crec pas la teva boca
una maduixa ondulada
que com maduixa
passarà
mentre que la nit que ens fascina
mai no fuig
del sabor
dels teus ulls tancats.

II


Ploraves.
Ploraves i plorava el telèfon.
Ploraves absència
fins a fer callar el carrer.

No podia trucar
l’adolescència que se’ns dugueren,
ni les fonts enamorades
que temen les llàgrimes del cel.

Ploraves,
t’escoltava
el telèfon mut
la sala aturant el temps
els vidres reflectint la teva veu absent
i pensava
que amb tot
el teu plor
té tota la màgia.


III


El quefer
de la nit
ara que dorms
és el silenci


IV


Per què guardar per la finestra,
per què eixugar el fum de la cigarreta,
per què jugar a la certesa
que hi ha una cúpula blava o blanca
enrere el cursor cec
que em corre pel crani.
Avui imaginava... feia imatges, ja saps,
D’un no res
que encara
se’m fa carícia entre els dits.


V


Oblidava
que al silenci
jauen
aquelles coses petites
que no es diuen.

VI


A penes sé ser,
a penes sé trobar-me, a mi mateix,
a penes em conec.

Hi era un temps quan l’imbècil somreia,
una tardor de fulles al sol, calent
el moment de la mort anunciada, no importava
que l’aire bufés en una llengua estranya.

Hi era un temps d’estàtues vives, pedres
que cantaven i s’omplien de vi, de fer l’amor
en tots els segons sense parella...
era la nit verda d’herba en els llavis.

A penes sé recordar-me’n,
a penes sé tancar els ulls,
a penes plou...
als ulls hi haurà secada. :

Xavier Frías Conde.


Respostes de Tardor" (1998) :

Podéis disfrutar de las obras de Xavier visitando su blog: http://www.alcalima.es/

Disfrutando del verano.

Nadar, bailar, leer, navegar, tomar el sol.....y cocinar...!

Todo esto se puede hacer mucho más y mejor en vacaciones, aquí va una buena muestra de Fernando Luis Pérez Poza, combinación poético-grastronómica:

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*SETAS AL ESTILO MARTÍN FIERRO

Aquí me pongo a cantar
al compás de una cebolla
que un hombre si no se embrolla
la piel va, quita y trocea
y en el fogón y una olla
a fuego lento rumbea.

Le añade ajo a la historia
y deja que se rehogue
que se precisa desfogue
su picajoso rencor
y en el aceite derogue
la fuerza de su sabor.

Y las setas por la plancha
unas vueltas van a dar
que necesitan secar
y al cariño de la lumbre
todo el líquido soltar
como si fueran legumbres.

Luego se mezcla el rustrido
con las setas bien doradas
y la ternura de un hada
en la fuente de cristal
que del horno enamorada
resista el calor fatal.

Un poco de pimentón
y un manto de pan rallado
rematan el adobado
sin olvidar el limón
que exprimido de buen grado
desatará la pasión.

Y esto en el horno se mete
al punto justo de sal
y se asa a fuego cabal
que el pan rallado precisa
quedar como una camisa
para que sepa genial.

FFernando Luis Pérez Poza.

Aquí me pongo a cantar,
al compás de la vigüela
que al hombre que lo desvela
una pena estrordinaria,
como el ave solitariacon el cantar se consuela.

José Hernández, primera estrofa del Martín Fierro

El Alma de las Piedras

Mabilia decide acompañar al cantero Arno en su peregrinaje, así conocerá la evolución espiritual que produce la ruta, la construcción de ciudades, monasterios, caminos y puentes, así como el lado más profundo de los canteros y su extraña labor de arrancarle el alma a las piedras, con el fin de evitar el olvido, tal como nos lo describe Manuel Rivas en uno de sus poemas:

Esta es la tercera novela de Paloma Sánchez-Garnica, que nos relata dos historias separadas en el tiempo, descubriendo los secretos de las Piedras del Camino.

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Podéis ver el videotrailer en: www.youtube/ElAlmadelasPiedras.

Tú quienquiera que seas, escucha en esta lápidael ánima que fui.
Un hombre feliz cuando labró el Apocalipsis en el taller
de Mateo.
Y los tres caballos de la Adoración.
Y la sirena pájaro del magno coro con un rostro que yo
soñé
al tiempo que surgía con mil y cien mil besos del buril......